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Saco hojas de cuaderno y hojas de oficio. Las tomo, pero entonces me vuelvo inútil y las miro lápiz en mano. El pobre lápiz está deshecho de tanto desuso... y mordido, chupeteado, golpeado, caído.
Llegan puntos y comas y suspensivos, todos inconexos. Los miro triste. No, no sé que hacer. No, no quiero definir estupideces.
No, no tengo pena.
Es sólo que quiero escribir.
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